Après m’être absentée quelques jours, me voici de retour pour constater que rien ne change hélas du côté de Stanislas Wawrinka. Sinon en pire à en juger par le tournoi de Gstaad. Les organisateurs doivent se mordre furieusement les doigts d’avoir eu l’imprudence de signer avec lui un contrat qui court jusqu’en 2016.

Quatre éditions encore à manger du pain noir en voyant le malheureux Vaudois se laisser bouffer par tout le monde. Le pauvre passe de plus en plus pour le Jean-Claude Dusse du circuit. A l'image du héros des Bronzés, le Vaudois a des ouvertures… mais n’arrive décidément pas à conclure.

Il l’a logiquement prouvé en se laissant piteusement éliminer dès son apparition sur l’ocre de l’Oberland bernois. Alors que quelques ahuris en avaient fait le favori. Tel le commentateur de choc de la RTS, Jean-Marc Rossier. Ce qui n’a rien d’étonnant dans la mesure où il annonce régulièrement le contraire de ce qui va se passer!

Bref, je me dis qu’on va avoir du mal à survivre sportivement lorsque la légende aura raccroché sa raquette. Impossible donc de ne pas revenir, même tardivement, sur le fabuleux septième sacre de ce brave Rodgeur à Wimbledon.

D’autant que depuis lundi dernier, la légende aux désormais 17 Grands Chelems se révèle un peu plus légendaire après avoir ajouté un record à son impressionnant palmarès. Battant donc celui de Sampras en ayant passé sa 287e semaine sur le trône. Et devenant accessoirement, à 31 ans, le numéro un le plus âgé de l’histoire derrière André Agassi

De quoi en baver des ronds de chapeau, à commencer par moi qui ai irrévérencieusement osé traiter notre gloire nationale de mythe un poil mité. Mais tandis que je resongeais à cette prouesse hors du commun, je regardais la retransmission de la seizième étape du Tour de France. Où le Français Thomas Voeckler s'est imposé une seconde fois dans cette édition 2012. Jetant du coup à genoux ses compatriotes submergés d’un bonheur ineffable.

Constatant l’extase inouïe dans laquelle cette performance dans le fond relativement banale mettait le commentateur et son consultant, un flash, fulgurant, m’a traversé le cerveau. J’ai imaginé une seconde le cauchemar permanent dans lequel la planète entière serait plongée depuis une dizaine d’années si Federer avait vu le jour dans l’Hexagone. 

Surtout en pensant à la prétention démente dont aurait en l’occurrence fait preuve l’as des as, à en juger par celle de champions tricolores d’opérette du côté du ballon rond. Cela posé, j’admets que la modestie excessive du King s’avère un brin agaçante. "Moi, je voulais juste me faire plaisir", a-t-il notamment déclaré, allant jusqu’à refuser de se considérer comme le meilleur de tous les temps. Un joueur parmi d’autres en quelque sorte.

Mon œil! Plutôt paradoxal en effet de la part de ce redoutable chasseur de primes qui, à l’interview, se mue parfois en Delon du tamis, parlant quasiment de lui à la troisième personne et n’en revenant pas de son jeu "absolument incroyable" lors de chaque victoire ou presque. Alors faudrait quand même pas trop pousser…

O rage, ô désespoir, ô équipe ennemie,
N’avons-nous tant vibré que pour cette infamie?
Mais pourquoi donc nous entraîner dans ce merdier
Pour voir en un seul match flétrir tant de lauriers?
Ces Bleus qu’avec respect toute l’Espagne admirait
Ces Bleus que jusqu’ici l’armada redoutait
Par des conflits internes se sont laissé miner
Leur ego l’emportant sur l’envie de gagner
O cruel souvenir de notre gloire passée
Œuvre de tant de jours en un soir effacée...

J’exagère à peine. Pendant une bonne heure vendredi sur M6, on a ainsi eu droit au Cid revisité, après la pitoyable performance des Français contre les Espagnols, par tous ces experts déçus voire carrément prostrés face à la montagne ayant accouché d’une souris. Tant ils avaient encore, jusqu’au coup d’envoi, les yeux de Chimène pour leurs compatriotes qu'ils sentaient, en dépit du contexte explosif, capables d’aller plus loin.   

Mais je vous avais avertis, les Tricolores sont passés maîtres dans l’art de nous procurer des sensations inédites. Toujours capables d’un exploit, ils ont donc réussi, avec l’aide complaisante d’Ibères loin d'être ombrageux, à livrer le match le plus soporifique, stérile, inefficace, improductif, en résumé le plus nul et surtout le plus moche du championnat jusqu’ici. 

Sans oublier, ajoutant la bêtise à l'incompétence, de se  vautrer dans l’autosatisfaction. On a bien joué, on est content, on a fait un bel Euro, on a tout donné sur le terrain, il ne nous manquait pas grand-chose, on était meilleur qu’eux… Certes on aurait pu prendre davantage de risques, nous montrer plus percutants. En même temps, on est tombé sur la plus forte équipe du monde et on n’a rien à se reprocher.
 
Bref, nos zozos partent en vacances avec le sentiment du devoir accompli et du contrat rempli. Des propos qui laissaient les spécialistes tellement babas qu’ils s’en étranglaient de fureur et de frustration, rappelant que les Français n’avaient marqué que quatre points en quatre matches. Impensable avec notamment une star comme Karim Benzéma. Le cas dire qu’on a les vedettes qu’on peut…

Le plus curieux pourtant dans cette histoire, c’est le crédit quasi illimité dont bénéficie Laurent Blanc, qui ressort immaculé du minable parcours de ses footeux qui s’en foutent. A l'image du petit Nasri, qui s'est à nouveau illustré dans l'insulte. Comme l’animateur tentait vainement de le rappeler, qu’est-ce que le malheureux Domenech avait pris en raison de l’attitude finalement pas tellement différente de ses ouailles au Mondial sud-africain!

Parce que dans le fond, on n’est pas très loin de la mutinerie de Knysna. Sauf qu’en l’occurrence, les Bleus de Blanc ont décidé de quitter le quart...

PS.- Il me reste à espérer que Federer ne jouera pas au Frenchie de base à Wimbledon. Je nourris en effet les pires inquiétudes avec tous ces connaisseurs qui bâtissent des plans sur la comète, nous racontant que la légende va redevenir numéro un mondial. Impossible à imaginer après l'avoir regardé se liquéfier à Halle contre le très modeste Tommy Haas.

C’est fou ce qu’ils aiment jouer à se faire mal. Ou peur. Depuis mardi soir, les médias français en souffrance se répandent sur cette douloureuse défaite des Bleus, humiliés par des Suédois éliminés du tournoi. Vilipendant leurs misérables compatriotes à côté de la plaque ainsi que leur déplorable attitude pleine de suffisance, tous continuent à manquer de mots pour qualifier l’inqualifiable.
 
A écouter les spécialistes hexagonaux de la télé commentant et recommentant à l'envi le match contre ces fiers Vikings, à lire la presse du lendemain et du surlendemain, on a l’impression de se retrouver en 1998, où les médias avaient lynché cette pauvre France et son sélectionneur, le si mal Aimé Jacquet avant le début des hostilités.

Pour tomber en pâmoison à leur premier succès et y rester jusqu’à la finale, où les Tricolores en état de grâce avaient battu le Brésil. Un triomphe qui avait en outre propulsé Zidane dans une autre dimension. C’était la naissance du mythe.

Depuis, les journalistes traumatisés par leur manque de jugeote, n’osaient plus trop la ramener lors des contre-performances de leur équipe, attendant d’être absolument convaincus de sa nullité crasse pour oser étaler leur rancœur en la clouant férocement au pilori.

Comme  au Mondial sud-africain, où le tabou avait rapidement explosé. Pareil pour ce qui devient carrément "l’affaire de Kiev", suite à une engueulade paraît-il monstre dans les vestiaires, avec Samir Nasri et Hatem Ben Arfa (photo) au banc des accusés. Jeudi soir on nous racontait sur M6, avec des trémolos dans la voix, que les joueurs risquaient de tout faire sauter!

Du coup, je me dis que j’ai des chances de ne pas trop me tromper en misant audacieusement sur eux. Et pour cause. Dotés  à leur habitude d’un pot pas possible, nos coqs sont heureusement sortis de la poule, décrochant grâce aux Anglais ne se faisant pas prier pour tirer les premiers, leur qualification pour les quarts de finale.

Un billet, même s'ils doivent affronter samedi les redoutables Ibères, qui pourrait les emmener plus loin. Bien que les experts français du crampon clament qu’ils ne le méritent pas, au vu d'un engagement affligeant les ayant honteusement forcés à passer la rampe par un trou de souris.    

Paroles, paroles. Car je les connais, ces prétendus outragés. Ils nous chantent la grande scène du II, mais en réalité, je suis quasi certaine qu’à part une insignifiante poignée de sincères amoureux du beau jeu, la plupart s’en balance de cette défaite en forme d'avertissement sans frais. En effet, qu'importe la largeur de l'ouverture de la porte, lorsqu'il suffit d'en franchir le seuil. Et puis en somme, deux pas en avant et un en arrière, c’est ce qui s’appelle reculer pour mieux sauter…